嘴一吮一吮的，像只贪嘴的小猫。阳光透过窗户落在母子俩身上，暖得像层薄被。李阳在床边蹲下，轻轻碰了碰孩子的小手，那只小手突然攥住他的手指，力道不大，却像攥住了整个世界。
“就叫星芽吧。”安瑜的声音带着疲惫，却亮得像星，“像冰原上的星星，像老巷里的新芽。”
李阳点头，眼眶热得发疼。他从口袋里掏出个小小的红布包，里面是片压干的桂花和冰棱花，他把布包轻轻放在孩子的襁褓里：“这是你的见面礼，来自贝加尔湖和老城区的约定。”
星芽满月那天，画坊里挤满了人。瓦西里教授特意从喀山赶来，带来了美院学生们画的长卷，卷首是《贝加尔湖的春天》，卷尾留着片空白，等着添上星芽的故事。父亲抱着星芽坐在主位，小家伙穿着周叔做的虎头鞋，小手抓着冰雕星星的红绳，笑得露出没牙的嘴。
安瑜看着满室的笑语，突然想起母亲的画具盒。她打开盒子，发现最底层藏着张B超单，是当年母亲怀她时做的，旁边写着行小字：“我的小桂花，要在春天开花呀。”
时光仿佛在这里打了个结，两代人的春天，在画坊的桂花香里，温柔地重叠。李阳走过来，从背后抱住她，下巴抵在她发顶，两人的目光落在星芽身上，小家伙正睁着乌溜溜的眼睛，看着墙上那幅《贝加尔湖的春天》，像在读懂什么。
画坊外的老槐树上，新筑的鸟窝里传来雏鸟的叫声，三花猫蹲在墙头，尾巴扫过挂着的木板，“冰棱与桂花的家”几个字在阳光下泛着光。远处的巷口，张爷爷的三轮车叮当驶过，留声机里的俄语老歌混着桂花的甜，在风里漫开，像首没有结尾的歌谣。
安瑜的指尖划过李阳的手背，那里还留着刻木头时的薄茧。她知道，星芽的故事才刚刚开始，像贝加尔湖的冰棱花总会年年绽放，像老城区的桂花总会岁岁飘香，像他们的爱，会在时光里，长出新的枝丫。
而那卷来自喀山的绘画长卷，空白处正等着被填满——或许是星芽第一次画的歪扭桂花，或许是他在贝加尔湖冰洞前的笑脸，又或许，是他牵着某个像桂花一样温柔的姑娘，站在画坊的屋檐下，听着长辈们讲那些关于冰与火、爱与时光的故事。
阳光
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