点点头：“是。”
赵福挠挠头，又问：“那咱们呢？咱们死了，能留下什么？”
张明志想了想，指着那些正在院子里干活的徒弟：“他们。”
赵福顺着他的目光看过去，看着那些年轻的、认真的脸，忽然明白了。
四月里，赵丽萍的画室又出了一批新画。
这回画的是春蚕。
一页一页，从蚕卵开始，到幼虫，到吐丝，到结茧，到破茧成蛾。每一幅都画得细致入微，蚕宝宝身上的绒毛、桑叶上的脉络、茧子上的纹理，都清清楚楚。
赵丽萍把这批画拿给张明志看，问他：“师父，你觉得怎么样？”
张明志一页一页翻过去，看到最后一幅，忽然停住了。
最后一幅画的是一个人，坐在一堆蚕茧旁边，手里捧着一个刚破茧的蛾子，脸上带着笑。那个人的脸，是他。
画的旁边，题着一行小字：
“春蚕至死丝方尽，蜡炬成灰泪始干。”
张明志看着那行字，沉默了很久。
赵丽萍轻声问：“师父，你不喜欢？”
张明志摇摇头，抬起头看着她，眼眶有些红。
“丽萍，”他说，“你知道这首诗是谁写的吗？”
赵丽萍说：“不知道。是我自己想出来的。”
张明志愣了一下，然后笑了。
是啊，她怎么会知道？那是一千年以后的诗，李商隐写的。她当然不知道。
可她偏偏想出了同样的句子。
也许，这就是所谓的“心心相印”吧。
“喜欢。”他说，“很喜欢。”
赵丽萍笑了，那笑容比阳光还亮。
那天晚上，张明志把那些春蚕的画挂在学堂的墙上，和《岳阳楼记》、范仲淹的碑文拓片挂在一起。
徒弟们围过来看，叽叽喳喳地议论。有人指着画上的蚕说：“这就是咱们做丝用的那种？”有人指着画上的桑叶说：“我家门口就种了一棵桑树！”有人指着最后一幅画上的人说：“这不是师父吗？师父在笑呢！”
张明志站在人群外面，看着那些年轻的脸，心里涌起一股暖意。
赵丽萍走过来，站在他旁边。
“师父，”她轻声说，“你看他们。”
张明志点点头：“看见了。”
那些徒弟，有的已经跟了他四五年，有的刚来几个月。他们的脸上，有认真，有好奇，有对未来的期待。
他们，就像那些春蚕一样。
吃的是桑叶，吐的是丝。
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