来？他还能不能回来？回来的时候，这里还是不是他离开时的样子？
他不知道。
赵丽萍等了一会儿，见他不答，轻轻笑了。
“没关系，”她说，“不回来也没关系。”
张明志的眼眶忽然酸了。
赵丽萍靠在他肩上，轻声说：“这十年，够了。”
那天夜里，张明志一个人坐在老槐树下，坐了很久很久。
月亮很亮，照得院子里一片银白。老槐树的枝丫在月光下轻轻摇晃，发出沙沙的声响。远处，传来更夫的声音，隐隐约约，听不真切。
他伸手按了按胸口的残片。那块残片静静地贴着他的心口，没有发热，没有异动。它像是在等什么，等一个合适的时机，等一个他必须离开的时刻。
他想起这十年里的点点滴滴。
想起杨延昭临死前说的那句话：“这就够了。”想起寇准在病榻上的那封信：“传下去就不会死。”想起范仲淹在邓州寄来的那篇文章：“先天下之忧而忧，后天下之乐而乐。”想起老魏送来的那套工具，想起孙老木匠留下的那句话：“手艺这东西，是用手磨出来的，不是从书上看来的。”
想起赵丽萍。
想起她第一次见面时，穿着男装，眉眼间带着淡淡的傲气。想起她给他画的那些画——梅花，竹子，荷花，江南，春蚕，汴京街市。想起她最后问的那句话：“你还会回来吗？”
他闭上眼睛，眼泪流了下来。
他不知道能不能回来。
但他知道，他一定会想办法回来。
因为这里，有他的家。
正月初五，那块残片忽然再次发热。
这一次比上一次更猛烈。热浪从胸口涌向四肢，涌向头颅，涌向身体的每一个角落。张明志觉得自己的意识正在被什么东西撕扯，一点一点地从身体里抽离。
他知道，时候到了。
他用尽最后的力气，从床上爬起来，跌跌撞撞地走到院子里。
老槐树还在。月光还在。一切都还在。
他站在树下，抬头看着那些光秃秃的枝丫，看着头顶那轮圆月，看着这生活了十年的地方。
然后他听见身后传来轻轻的脚步声。
他回过头。
赵丽萍站在门口，披着一件单薄的衣裳，静静地看着他。
“师父，”她轻声说，“你要走了吗？”
张明志点点头。
赵丽萍走过来，在他面前站定。
月光下，她的脸
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