石头消失以后，林欣怡没有立刻离开山顶。
她坐在那棵歪脖子松树下面，手里攥着那块刻着“石”字的骨头，看着天空一点一点亮起来。东边的山脊线上，云层被晨光烧出了一道红边，像有人用炭笔在灰纸上划了一道。
她把手里的骨头翻来覆去地看。
拇指大小，很轻，边缘已经被风化得圆润了。刻痕很浅，不仔细看根本看不出来。但她摸到了。那个“石”字，像是一个孩子用钉子或者尖锐的石片，一笔一笔刻上去的。笔画歪歪扭扭，“口”字的部分刻成了一个圆圈。
她想起石头的手。小小的，指甲里嵌着黑泥。
是他自己刻的。
也许是在某个漫长的、等不到人来的下午。也许是在某个冷得睡不着的夜里。他用什么东西在骨头上刻下了自己的名字。他怕别人找到了他的骨头，却不知道这是谁的。
林欣怡把骨头小心翼翼地放进外套内侧的口袋里，拉上拉链。
“石头。”她对着空气喊了一声。
没有回答。
“石头，你还在吗？”
风声。枯草摇晃的声音。远处县城里早班公交车发动机的声音。没有笛声。没有那个细细的、像风吹过玻璃瓶口一样的声音。
她站起来，拍了拍裤子上的土，开始在山顶上来回走。
不是漫无目的地走。是在找。找那股冷气。找那种“什么东西在下面”的感觉。
昨天她找到刻字骨头的地方——那个坑里——冷气最浓。但把骨头起出来以后，那股冷气就散了。像是那根骨头是冰箱的插头，拔掉了，冷气就慢慢退了。
但山顶上还有别的地方是凉的。
她走到那棵枯松旁边，蹲下来，把手掌贴在地面上。
凉的。
不是坑边的那种冰凉，是温凉。像一杯热水放了一个小时，不烫了，但还有温度。她用手掌一点一点地摸，像盲人摸盲文，从枯松的树根一直摸到东边三米外的一丛枯草下面。
指尖的凉意突然加重了。
“这里。”她自言自语。
没有铲子。她用手刨。土很硬，表面一层沙土，下面是黏土，指甲根本刨不动。她找了块尖角的石头当工具，一下一下地撬。土块被撬松了，她用双手捧出来，扔到一边。
刨了大约有半尺深，石头碰到了什么东西。
不是土的声音。是骨头的声音——她知道。她把周围的
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