快，斗篷在风雪里一掀一掀。没有回头。
江砚站在原地，望着那道身影，一点一点，融进西边的风雪里，直到再也看不见。
他这才转过身，背好药箱，揣紧怀里的手札和那袋干粮，迈步，朝南。
一个人。
风雪打在脸上，又冷又硬。
可他攥了攥拳，把腰，挺直了些。
秦伯走了。苏挽也分路了。从今往后，这条路上，再没人替他遮风挡雨，再没人替他号脉敷药，再没人喊他一声“砚哥儿”、戏他一声“半个先生”。
只剩他自己，一身的伤，怀里一本血泪写就的手札，和一支……能不动就不能轻动的笔。
可他得走下去。
为了弄明白自己得了什么。
也为了——他回头，最后望了一眼北方，那座望不见的边城，和那座更望不见的、矮矮的新坟——
为了有朝一日，把这笔账，讨回来。
风雪茫茫。
少年独行的背影，一步一步，没入南去的长路。