后，篝火旁，她握着他的手，一招一式教他将门搏杀的剑理。
那时她说：“江砚，你总想着‘造’出一把刀、一堵墙。可刀是死的，墙是死的。真正的杀招，不在刀上，在这里。”
她点了点自己的心口。
“一剑递出去，递的不是那截铁，是你要它去哪儿、要它快到什么份上、要它狠到什么地步的那个‘意’。意到了，铁才活。”
那时他听得似懂非懂。死物易造，那一缕“意”却虚无缥缈，抓不住、写不出。
可此刻——
刀光就在眼前，血腥气灌进鼻子，罗十三的闷哼一声声砸在他耳朵里。生死悬于一线的这一瞬，那缕一直抓不住的“意”，忽然清晰得像是刻进了他的骨头里。
他懂了。
不是懂了一招剑该怎么比划，是懂了——在性命相搏的关头，一剑该带着怎样的决绝、怎样的快、怎样的不容回头。
那是只有真正站在生死线上，才能淬出来的东西。
—
江砚咬破舌尖，一口心血涌上笔尖。
秃笔在虚空中，斜斜挥出一笔。
那一笔，又乱又急，潦草得像他从前被老师骂的“鬼画符”。可这一回，那一笔里裹着的，是他刚刚在刀光里淬出的、滚烫的“意”。
半空中，凭空裂开一道无形的锋。
没有剑，没有光，只有一道看不见的、却凌厉到极致的“意”，顺着他那一笔的去势，斩了出去——
最前头那个伪兵，连同它手中摹刻的伪刀，齐齐一断。
不是被砍断的。是那一道“意”过处，它该断的地方，就断了。
死寂。
胡掌柜脸上的笑，僵住了。
—
“这……这是……”他踉跄后退，惨白的脸上第一次露出惊恐，“你怎么会——你竟能把‘招式’也写成真？！”
江砚自己也怔住了。
他能感觉到，体内那支无形的“笔”，在方才那一笔落下的刹那，迈过了一道门槛。
从前他只能造死物——刀、墙、机关、药石。此刻，他第一次，把一缕“意”、一记“招”，写成了真。
描红，临帖，自成一体。
那道一直横在他面前、怎么也跨不过去的坎，竟在这条无名长街的血光里，被他一脚踏了过去。
可还没等他咂摸出半分欢喜，剧痛便排山倒海地涌了上来。
—
不是气血的亏空。
是更深、更可怕的东西——他的神识，像
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