贞观三年，四月三十，凌晨。
三十盏神仙灯，借风北渡。
吊篮里，没有人说话。炭火只剩指缝大的一点红光，投弹次序牌拴在手腕上。三十盏灯排成一个松散的雁阵，在四百步的高空，顺着南风，向北漂。
程处默扒着吊篮边沿往下看--什么都看不见。四月的草原泡在墨汁里，只有南面自家营盘的方向，鼓角声隐隐传来，火把像一条散开的金线。
“别探头。”尉迟宝林低声道。
“俺就看一眼。”程处默缩回来，搓了搓脸，“宝林，俺怎么觉着，这上头比下头还冷。”
“高一时，寒一分。书院的物理课上讲过的。”
“……这时候你就别上课了。”
指挥灯上，李泽轩披着皮裘，立在吊篮正中。周观察手跪在他脚边，死死盯着怀里一面小测风旗--指头宽的绸条，此刻稳稳地，指向正北。
风，没有变。
漂过唐军自家壕线上空的时候，底下的鼓角声震得吊篮底都在发麻。再往前，鼓角声一点一点低下去，低下去，最后，只剩风声。
出了自家哨界，就是突厥人的哨网。
过第一道哨网上空时，程处默清清楚楚地看见，底下一队突厥游骑正打着火把巡夜，马蹄声隐隐传上来，连马脖子上挂的铜铃都听得见。他的心一下子提到了嗓子眼，死死扒着吊篮边沿，一动不敢动。
底下有个哨骑忽然勒住马，仰起了头。
程处默的血，凉了半截。
那哨骑眯着眼，朝天上望了半晌。夜色如墨，三十盏熄了火的灯，只是三十团比夜色更深的暗影，悬在四百步的高空，无声无息。
同伴催了他一句什么。哨骑又望了两眼，到底拨转马头，跟着队伍走了。
程处默这才发现，自己攥着篮沿的手，指甲全白了。
“怕什么。”尉迟宝林的声音低得只有两人能听见，“夜里看天，本就看不出百步以外。这是书院物理课上--”
“这时候你就别上课了。”程处默咬牙。
一个时辰后，前方墨色的地平线上，浮起一片密密麻麻的营火。
王庭，到了。
“降高度。”李泽轩低声下令。
号令经一盏蒙着黑布的灯笼，一闪一灭，传向两翼。三十盏灯次第压低炭火，缓缓下压--四百步，三百五十步，三百步。
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