慢地、一步一步地走过去，停在清洁车旁。目光落在墙边那把磨得发亮的扫帚上。帚毛有些稀疏了，木柄被岁月和汗水浸润得光滑油亮。他伸出手，指尖触碰到冰凉的木柄。那触感如此熟悉，又如此陌生。
他记得老周布满老茧的手握住它的样子，记得它在老人手中沉稳有力地划过地面的轨迹，记得它在暴雨中倔强地蘸着浑浊雨水书写的情景。
一股强烈的、无法言喻的冲动猛地攫住了他。那冲动来得如此迅猛，如此不容抗拒，仿佛不是来自他的大脑，而是来自他身体深处某个沉睡已久的地方，被眼前这片刺眼的空白彻底唤醒。
林小满的手指猛地收紧，一把抓住了那冰凉光滑的扫帚柄。他用力将它从墙边拿了起来。扫帚比他想象的要沉一些，木柄的凉意透过掌心，直抵心底。
他转过身，面对着那片空旷的、等待书写的水泥地。天边的灰白正一点点被染上淡淡的金边，晨曦即将刺破云层。
林小满深深地吸了一口气，清晨微凉的空气涌入肺腑，带着一丝草木的清新。他握着扫帚的手因为用力而指节发白，微微颤抖。他走到水桶边，俯下身，学着老周的样子，将扫帚的帚头缓缓浸入清澈的水中。水波荡漾，倒映出他紧张而茫然的脸庞。
然后，他直起身，走到那片空地的中央，站定。他模仿着记忆中老周的动作，弯下腰，屏住呼吸，手臂因为紧张而僵硬。他握着扫帚，手腕悬在半空，对着那片冰冷、干净的水泥地，迟疑地、笨拙地，落下了第一笔。
第七章阳光接力
扫帚的帚头吸饱了清水，沉甸甸地压在冰冷的水泥地上。林小满的手腕因为过度用力而微微发抖，他笨拙地拖动扫帚，试图模仿记忆中老周那沉稳流畅的笔触。水痕在粗糙的地面上艰难地延伸，歪歪扭扭，像一条笨拙爬行的蚯蚓。第一个笔画还没完成，水迹就已经开始变淡、扩散，边缘模糊不清。
他停下来，直起腰，额头上已经沁出了一层细密的汗珠。清晨的风吹过，带着凉意，却吹不散他心头的焦灼和那份沉甸甸的陌生感。他看着地上那团不成形的湿痕，一股巨大的沮丧和羞耻感涌了上来。这算什么？他写的根本就不是字！他用力闭了闭眼，脑海里是老周专
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