地劈开了一道血路。
勒卡平亲眼看着自己的近卫军第一大队被叛军的阿拉伯轻骑兵包抄，那些平日里在帝都演武场上威震八方的勇士，此刻在荒野的泥泞中被成片地砍倒。
勒卡平狼狈地伏在马背上，耳边是呼啸而过的箭矢。一枚流矢擦过了他的脸颊，带走了一小块皮肤，火辣辣的疼痛提醒着他，他那所谓的“阴谋”在真正的暴力面前是多么的可笑。
“走！大人走！”
瓦良格人的战斧已经被鲜血染得发黑，他们顶着巨大的压力，冒着如雨的叛军追兵，护送着这位帝国权臣向着西方狂奔。
夜幕降临。
当勒卡平终于甩掉最后一波追兵，回到远在百里外的补给营地时，他身边只剩下不到三分之一的残兵败将。
那支曾令巴希尔二世满意的、浩浩荡荡的帝国平叛军，如今旗帜破碎，甲胄散乱，几乎每个人身上都带着伤。勒卡平从马上滑落，一屁股坐在冰冷的泥地上，他那整洁的盔甲沾满了污血和尘土。
他看着远方的黑暗，手心中还死死攥着那枚断成两截的橡木棋子。
“斯科莱鲁……”他咬牙切齿，声音颤抖，“你赢了这一局。但帝国……帝国还没输干净。”
然而，他很清楚，这一仗不仅损失了数千精锐近卫军，更重要的是，他丢掉了那份不可一世的“秩序”。这个消息传回君士坦丁堡，那些冷眼旁观的元老们，恐怕已经在准备弹劾他的奏章了。
而在北方的剧场里，巴达斯·福卡斯的那个“预言”，正随着这浓烈的血腥味，化作现实。