第三天，这是最后期限。
广场上的尘土被晒得滚烫，光着脚踩上去，能听见皮肉被烫得滋滋作响的声音。
那三百多号人，就像是被扔在磨盘上的干豆子，已经被晒去了所有的水分，只剩下一层皮包着一把硬骨头。
吴书理费力地挪动了一下身子。
他的那副眼镜早就碎了一个镜片，剩下的那半个也满是裂纹，挂在鼻梁上，随着他的动作晃晃悠悠。
他眯起眼，透过那满是裂纹的镜片，看了一眼头顶的天。
天很蓝，蓝得有些假，像是一块刚染好的阴丹士林布。
“老赵。”
吴书理的声音很轻，像是嗓子眼里含了块烧红的炭。
“时辰到了。”
旁边的老赵动了动。
他那条断腿已经肿得像个发面的馒头，紫黑紫黑的，散发着一股子烂肉味。
老赵咧开嘴，露出两排还没掉光的黄牙，笑了笑。
老赵道：“到了好。这日头晒得人心里发慌，早点上路，早点凉快。”
广场周围，日本宪兵开始忙活起来了。
这帮穿着土黄色军装的矮个子，像是闻到了血腥味的苍蝇，嗡嗡地乱转。
他们把架在四周的机枪枪口抬高了一寸，又把那一辆辆用来运送“货物”的卡车，倒进了广场。
那卡车屁股对着人群，排气管突突地冒着黑烟，喷出一股子呛人的煤油味。
“都起来！起来！”
那个汉奸翻译官又爬上了车顶，手里挥舞着一面小白旗，狐假虎威地吆喝着。
“皇军的大恩大德你们算是赶上了！八路的粮食送来了！就在老龙口！现在送你们过去交换！都给老子麻利点，别磨磨蹭蹭的！”
翻译官的声音尖细，像是被人捏住了脖子的鸡。
人群开始骚动。
不是因为生的希望，而是因为那股决绝的死志，正在这一百多颗干枯的心脏里，疯狂地跳动。
并没有人站起来。
他们依旧坐着，像是一尊尊生了根的泥塑。
高桥由美子站在二楼的窗后，手里端着那杯永远加了冰的威士忌。
冰块在杯壁上撞击，发出清脆的响声。
她的眉头微微皱了起来。
这不对。
按照她的剧本，这些在死亡线上挣扎了数日的人，听到能活命的消息，应该是哭喊着、拥挤着、争先恐后地爬上卡车才对。
那是人性的本能，是求生的贪婪。
如果下面几百个人全是八路军战士
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